第一百一十五章    255作品

　　繁華的迭起，沉默的山巒蒼老了天際里的那抹藍。看時光似水般流淌，撫首，早已往事蒼涼。

　　——題記

　　青山傍水，沿岸的風(fēng)景在清澈的陽光下冒著渾濁的泡影，濕漉漉的海風(fēng)卷起一層干燥的鹽粒，撲向人們干澀而紅潤的臉龐。卷起褲腳，纖細的小腿觸碰著微涼的海水，激起陣陣細小的浪花。躲在海岸角里的巖石，在熾熱的陽光里舒服地嘆息，一層厚厚的薄膜撕扯著余熱的光。

　　我在這里，將自己的童年化作立在瞭望塔上的海鷗，安詳?shù)啬@座靜謐的小城，在不經(jīng)意間，嘶啞一聲，將天地喚得清涼。

　　我記得在海平線的右端，每當夕陽西下的時候，那里總是暈成一片通紅，金色的波浪繾綣著，撲向漸漸落下的紅日，行船的漁人們將草帽遮下，騰起身子，呆呆地望著遠方的紅霞，手邊的船槳忘了滑。從船篷里升起的炊煙，迷蒙了我的視線。

　　沿著沙灘一直走，赤著腳丫，柔軟的細沙流過，撫平時光激起的棱角，萬籟俱寂的寧和，蕩漾歲月的蒼茫，讓往事的腳步再緩些。在這里，我不必擔(dān)心時間的流淌，所有的一切都在這里化作永恒。

　　視線的盡頭，十字路口的交叉處，穿過一條小街，家的模樣便清晰了。

　　從半開的窗戶里，我可以聞到炒魚松和醋溜甜棗的味道，是街旁的那顆棗子樹早早結(jié)果了嗎？顧不得一切，連忙跑回家，在廚房內(nèi)被母親截住：“還沒洗手呢吧。”被母親拱到洗手間，草草濕了下手心便匆忙地將置在陽臺上的醋壇子的蓋兒揭開，撲鼻而來的酸甜味，醉紅了我的臉頰，拾出一粒放入嘴中，一剎那，唇齒留香。

　　小城閑云野鶴一般的生活，時時刻刻濾過我焦慮而繁雜的心田，慢慢地沉淀。恍然間，才發(fā)現(xiàn)苦味澀到嘴角。

　　刻意地喧囂，霓虹燈的閃爍不斷，告訴我最干凈的夢醒了，殘酷的現(xiàn)實便露出了最邪惡的嘴臉。

　　在這座高速運轉(zhuǎn)的水泥城市，四通八達的不是路，而是寂寞。沿街的人們，麻木的臉，閃著迂腐的淚水。走過的街坊，鐵門厚厚地張揚著權(quán)利，將自己的主人，鎖得很深很深。我看不到遠方的紅日，因為拔地而起的樓盤在向我炫耀它們的高度，記憶中的海浪撲來，褪起一疊疊精韌的水泥石板。

　　轉(zhuǎn)過一個拐角，是一條集市路口，路的兩旁下堆起了一層隱藏的交易，推著自行車的人們，手里拎著一個竹簍，在向從地里來的農(nóng)民們討價還價，一口黃牙的百姓的臉上，露出了一種謙卑的，廉價的笑容。我要快快離開，離開這里的吆喝，離開這里所謂的發(fā)達。

　　穿過這條集市，家的方向便隱約可見，收起手里的雨傘，從門口入，鐵皮箱似的電梯，轟隆隆地不耐煩地將我送上了家的門廊，用鑰匙旋開門鎖，黑漆漆地一片，將走廊的燈打開，才看到置在鞋柜上的快餐，還有媽媽留下的便條。

　　無奈地嘆了一口氣，打開玻璃扣，里面的米飯騰騰地冒著熱氣，橫放的醬鴨腿的肉直直的切在骨髓里，干喳喳的青菜濾不出一滴油，覆蓋在表面的湯汁松松垮垮地包住了暴露在外的米粒，我拾起筷子，將雜糧扔進嘴里，忽然想到小時候嘗過的脆棗，喉嚨里竟酸澀一片，又想起有人說過，閉上眼，才能看見最純粹的世界，于是閉上眼后的我發(fā)現(xiàn)我的臉濕了一大片。

　　我開始懷念那一座小城，我開始肆無忌憚地想念那里準點的海風(fēng)，還有那拿捏的很準的熱度。每當這座城市的時鐘敲響在午時五點時，我便開始設(shè)想，在陽臺盡頭下，夕陽開始落山，為混凝土制的高樓大廈，鍍上一層厚厚的金邊，盡管我的眼前仍是一片昏暗。在我咀嚼干澀的飯菜時，我會想象，那是一盤流油的炒魚松，如此，我便會發(fā)現(xiàn)，家里的燈光會再度亮起，我會看到母親在狹小的廚房里提著油鍋。哼著歌。

　　我亦會在散漫陽光的小路上，將視線放空，仿佛坐落在我眼前的不在是連棟的房屋，而是一層層迭起的浪花。

　　但回憶的過后，便是更深一層的悵惘。我告訴媽媽，我告訴她無數(shù)次，媽媽我想回家，我想回到那個沂水而傍的小城。

　　可是，回應(yīng)我的卻是媽媽柔弱的，令人心疼的話語：“乖，現(xiàn)在我們不能回去，我和你爸爸還要攢錢供你上學(xué)呢。”

　　于是，我被硬生生得留在了這里，一留便是十年，小城的時光漸漸松散，在落滿陰雨的午后，縹縹緲緲地闖入我的思緒，然而，我還會想起那片海，還有，那抹夕陽紅。

　　只是，我不常再向媽媽提起回家的事了，因為她到家的越來越晚，她的白發(fā)越來越多，它們都在悄悄地提醒我：不必追那曾經(jīng)消逝過的風(fēng)景。

　　偶爾，我會在教室里，轉(zhuǎn)著筆，在干凈的白紙上落下小城的模樣，我會告訴我的伙伴，那是一片會在午時五時閃著金光的海，我會告訴他們沿著海的白房子是我的家，然而當他們問起，這幅畫的名字時，我也會毫不猶豫地告訴他們，我為它提名為《從未出現(xiàn)過的風(fēng)景》。

　　我開始潛移默化地提醒自己，我出生在這里，成長在這里，以后也將生活在這里。我開始漸漸地想要融入這里的生活，我開始拎著竹簍買菜，我開始學(xué)著和農(nóng)民們計較價格，我開始習(xí)慣他們臉上謙恭的笑容，還有他們硬塞給你的一碟蔥。

　　時光真的是一名最偉大的治愈師，我會在漆黑一片的家里，生起火，將半生不熟的飯菜，在油鍋里滾一滾，從超市里買來剛摘下的脆棗，放在一盆醋里悶著。待秋風(fēng)四溢時揭開倒扣在上的碗碟，倒也能聞得一陣酸澀之味，卻從未吃出過家鄉(xiāng)的那番味道。不過，我早已知足。

　　走在回家的路上，在晴朗的日子里，從香樟樹下透過的光亮，告訴我時光在慢慢地流淌，日復(fù)一日地打磨我心上的棱角。

　　“你被困在這里，盡管這里灑滿陽光。”無知的我常常這么想，我把這座小城看作一個枷鎖，讓我不得不在這座牢獄里堅強的生活下去。

　　可是漸漸地時光在慢慢地推移，從逆流而上的悲傷里，我看清了自己，我以前錯過的，我已不在傷懷，流轉(zhuǎn)而來的歲月悄悄地告訴我：禁錮我的并不是這一座城，而是我的記憶，和我的心。你自以為是的，太深的禁錮，是因為你還沒有長大。

　　我不愿讓記憶抽離那片海，不愿讓我的心里留不下那片風(fēng)景，不愿讓自己面對時過境遷的事實，還有稍縱即逝地童年。

　　如今。我不愿忘記，卻也不愿追憶，就留它在我的夢里，為我唱起最甜蜜的歌謠。

　　直至最后，我也不會記起，那片在我夢里的沂水而傍的小城的泡影其實早已被現(xiàn)實生活中的水泥城市所填充。它們真的太相似，讓人分辨不出真假。

　　因為，他們都保存著我最原始的悸動。