她。

　　左手腕的痣。淺淺的雀斑。酒窩。

　　你很熟悉的人，你很陌生的人。

　　當她憧憬著婚姻，當她說沒有比他對我更好的人時，你看到她的眼睛有亮亮的光。你似一個聽故事的人，心里那些酸楚，那些堅持了多年的執拗，那些經年的稚嫩美好。那些你一磚一石壘砌的瓊樓轟然的坍塌了。瓦礫碎石混著騰起的灰塵撲面而來，你突然懷疑你們是否曾經干凈的喜歡過。

　　你能清晰的回憶起她梳著馬尾的樣子，天很藍，陽光刺眼。所有她參與的故事都是明媚的，像那些年的白云藍天。

　　你坐車穿過大半個城市去看她。你篤定她煮的泡面是這世上無二的珍饈。你用摳摳搜搜一周的零用買大袋小袋的零食給她。你模仿電視里的橋段給她玫瑰花。你多少次披著月光送她回家。你為她寫大本厚厚的心事。你快樂因為她；你頹喪因為她；你憤怒因為她；你流淚因為她。仿佛整個青澀的年少里都有她。我保證你發黃的日記本里有被眼淚暈染開的花。

　　很多年過去了，有誰知道你多么不舍得。你不愿提及她的名字，你在紙上畫了多少遍的名字。朋友聊起，你也假裝隨意的一笑而過。

　　你說時間并沒有改變什么，只是教會了女孩子成長。你又說教會她成長的時間把你遺忘在了藍天白云的少年時候。你無從追問是你走慢了還是她太著急跑在了前頭。

　　此時此刻她坐在你對面，老友聚會的桌子另一邊。那些往事像一部黑白默片在眼前倒帶重演，你看，這愛呼嘯而來的時候你們曾顫抖著擁抱了整整一個白天。